Cansado do nada. Cansado da repetição. Cansado de talvez ser o único. Não me importa os outros neste instante. Importa apenas a minha existência. Não me interessa se as pessoas passam pelo mesmo. Isso eu já sei, no entanto, algo sempre difere.
As experiências podem ser as mesmas, no entanto, em alguma parte ela é diferente, e isso nos faz únicos.
Essa indefinição continua. E a mesmice também.
Finjo quase que o tempo todo. Continuo fingindo agora, pois alguma coisa prende os meus pensamentos e isso que escrevo não é totalmente o que sinto.
Sinto mais.
Só que agora estou pensando ainda mais.
Os pensamentos ganham.
Naquela época, foi um respiro, uma chance de fazer, mudar, acontecer, sentir. Senti. Aconteceu. Voltou ao mesmo ponto. Essa indefinição de vida me cansa. Fugi dela e estou sentindo o seu ar impetuoso e que me machuca.
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